sábado, junio 11, 2011
miércoles, junio 01, 2011
FAMA
Con la redondez que la caracterizaba, con donaire, con el mejor estilo que pudo ensayar, dio el primer paso.
Luego el segundo, justo adelante del anterior, y otro, y otro mas.
Su prominente cadera se salía, ora a la izquierda, ora a la derecha de la línea horizontal que trazaba desde su rostrito rellenito, hasta su curioso derrierre …
De esta manera comenzó su carrera.
En el mismo instante en que nació supo lo que quería ser y por eso - paso a paso – quiso construir su forma.
Pero no, así no seria.
Primero, tras ponerse un libro en la cabeza y verlo caer mil veces desistió de su mal tomado destino.
Pipa, (así se llamaba) quería ser solo eso: una marrana de paso fino.
Eso sí, con el tiempo el destino le dio la fama, como fue su sueño y como siempre lo había anhelado; si; el derrotero de su tesón fue la fama…pero la fama de la esquina del vecindario, vendida a kilos, en lonjas de tierno jamón, en costillitas Barbecuè y en jugosos chicharrones.
viernes, mayo 27, 2011
jueves, mayo 26, 2011
miércoles, mayo 25, 2011
martes, mayo 24, 2011
jueves, mayo 19, 2011
lunes, mayo 09, 2011
martes, mayo 03, 2011
martes, enero 11, 2011
COMMUNICATION BREAKDOWN
(anecdotario de una comunicación cruzada)
- That so bad day ¡
-que cama qué?
- Came? Not, bad day; bored
-bored es eso que se usa para alebrestar nenas, ponerlas full?
-If I fill of boredom, of laziness
-luego hay que enlazarlas primero? Yo pensé que de one¡
- One not, every day
-Gay? No¡ yo no le jalo a eso, no me parece andar con otro man
- Man?? It him can a woman was happening to anyone, even
-Even, yo conocía uno que se llamaba era Ever…
- Since I believe that always
-always..no, quien lo creyera...ya hasta usan toallas higienicas…sheet¡¡
- If we are leaves to the wind ... the destination moves us to his arrangement
-no creo que eso se pueda arreglar; dicen que árbol que nace torcido…además, porque te gustan así? No te parece muy can son?
- Not, it is possible that if, but my children are small
-ah¡ pequeño¡ bueno entonces aun se puede corregir..si son muy pequeños y aun se mean…
-mean? It is not possible to give everything to the children in tray of silver¡
- silbe o no silbe el que es, no deja de ser…bueno tu sabras a q jugar,eres el player
- So if, the life it is necessary to play it and it I want to teach him with desire
- Ahh ahora es desire? Bueno ese nombre esta mas back an
- Not there are things in which it is not necessary to move back
-pelicula? Noo eso ya es muy obsceno..que man tan freak¡
(mejor me desconecto…este tipo es un loco muy loca….gas¡)
- About that you speak? If it is the conduct mas commonly of the whole world ¡
(I go away, this type this one badly of the head)
***
Fin de la comunicación
***
End of the communication
domingo, diciembre 05, 2010
Cuando el Éxito es un juego de azar.
Sábado.
Nunca se imagino el artista que hizo que el sombrero vueltia´o se convirtiera en el símbolo pop de nuestra Nación, que su gloriosa y bien amasada fama de los últimos años, idolatría popular con restaurante incluido, pasaría a un segundo plano: esa tarde-noche lluviosa su otro rival en la tarima no era el artista que le seguiría; era un ídolo más poderoso, la fortuna.
Llovió más que cualquier día, como si Dios quisiera ablandar la miseria humana que iba en procesión detrás de un milagro llamado éxito, ese día sábado, vestido del diablo del azar.
Siguiendo los pasos de muchos (muchísimos más de los que llegue a pensar que acudirían) enfilé hacia el punto de encuentro, el corazón verde de la capital, escenario recurrente de masas que se reúnen a profesar sus idolatrías a costo mayor.
En una ciudad de picos y placas no es extraño que un no tan tranquilo sábado de temporada navideña tenga las calles atestadas de vehículos que tragan asfalto mas que vacas su pasto, y que huyendo a la torrencial lluvia que por estos días hunde el espeso smog citadino, el transporte urbano que agoniza en momentos previos al inminente SITP se vea atestado.
“Si quieres conocer el pueblo colombiano, súbete en un bus del servicio urbano”, rezaba la estrofa principal de una ochentera canción de corte popular y al abordar uno de estos marchitos aparatos, noté con innegable sorpresa que el comentario colectivo, no era el crudísimo invierno que conmisera hasta el mandatario rudo, sino el evento que yo mismo, en un acto de necia indignidad quería vivir.
El bus en que me subí llevaba también muchas almas que seguían la estrella y el anhelo de recomponer su paupérrima navidad con un golpe de suerte.
…
RITO DE APERTURA
Los peregrinos andaban los enlodados pasos, con miradas ausentes del mundo real, quizás recreando el momento sublime de pararse en la tarima a recibir el premio a su sacrificio; estamos enseñados por generaciones que el sacrifico es el abono a la redención y cada uno de ellos se sentía bendecido por esta condición; luego de un penoso ya estaban en el templo donde en un momento determinado se produciría el esperado milagro.
Todo ritual es sistemático, requiere de letanías, ofrendas y entrega absoluta al predicador, por lo que el de esta tarde-noche de sábado no podría recurrir a la excepción, y como toda misa que se deba respetar por tradición, las intenciones del día deben dirigirse a un objeto determinado por la acción de la misma….
El rosario de sorpresas continuó con un homenaje insospechado a la fuerza pública era el introito.
Apelando a la lucha en las selvas nacionales como motivo de acto penitencial y un breve discurso de ablandamiento moral al acto, la marcha militar se apoderó del tintineante fragor que las interminables gotas olorosas a oxigeno cargado de plomo y alquitrán producían como el cántico celestial que precede la iluminación.
Un panorama lleno de sombrillas maltrechas de rostros aguados y de temblores, ora de frío, ora de ansiedad, dio paso seguido al Kyrie Eleison, petición airosa a modo de “señor, dame la fuerza, dame la fortuna y dame tu bendición en la obtención de este milagro: señor, ten piedad”. La oración colecta fue la débil entonación de un himno nacional resquebrajado pro la falta de fe en las instituciones nacionales.
La prédica rompió el acto sagrado cuando anunció la participación de aquel artista cantaría para los fieles: ni en sus años de gloriosa admiración se imagino que este contrato inocuo lo llevaría a un abucheo unánime: la gente venía, se mojaba y sufría el rigor del frío para obtener un premio, y este no era precisamente un concierto gratuito que en otras condiciones recibirían con agrado. El tótem del esta tarde-noche de sábado no era musical :
“niego que las riquezas sean un bien: pues si lo fuesen, harían hombres buenos; ahora bien, como lo que se encuentra entre los malos no puede llamarse un bien, les niego ese nombre. Por lo demás, concedo que han de tenerse, que son útiles y proporcionan grandes comodidades a la vida.”
Y llevado del acto de ennoblecimiento por la causa por la cual le pagaron, hizo su show con estoicismo...interminable para el peregrino cansado, hambriento y necesitado del don de la fortuna.
Como entro se fue y el pago público, el aplauso fue tan frió como el clima de aquella jornada.
…
LITURGIA DE LA PALABRA
- “¿a que vinimos?”
- “!!a ganar¡¡
- “¿a que vinimos?”
- “!!a ganar¡¡
Las aleluyas comenzaron; el predicador anunció la razón de ser de este peregrinaje y la feligresía gritó al unísono que estaban allí, y que el milagro colectivo les correspondía en gracia.
Los 6 cupos al cielo estaban listos y servidos; la gente los esperaba así fuere que el guarismo sonase demoniaco, que más da, los caminos del señor son misteriosos…
Seguía lo homilía, los milagros estaban por obrarse.
El ansía se volvió el objeto visible de la alienación, y confundido entre los múltiples temblores, el tremolar de las manos con el fetiche de la fortuna entre ellas salió a relucir con su intenso color amarillo; una teatral parafernalia dio curso a la preparación colectiva; el ritual de fortuna comenzaría en ese momento, y en las rutilantes pantallas se exhibían el codiciado primer milagro.
La oración universal se elevó y los fieles se aprestaron al acto central
…
LITURGIA DE LA EUCARISTIA
El escenario se dispuso a la preparación de los dones y de modo ferviente, el predicador, conductor de la magia anunció con la experticia que se estila en el que ofrece ilusiones:
- E 5¡
- X 23¡
- I 41¡
- T 49¡
- ¿Les sirve?
- Siiiii (responsorial obligado)
- O 75¡
La señora de al lado guardaba el cartón amarillo del misal en su biblia personal y un casi imperceptible susurrar que sugería una plegaria de bendición, acompañaba cada anunció del que llevaba en su voz la combinación que - de ser correcta y completa – la podría en la diestra del dios padre de turno para la piadosa mujer.
- O 75¡
- X 16¡
- I 33¡
- ¿Les sirve?
- Siiiii (responsorial obligado)
- T 55¡
- E 2¡
HAY UN SALVADO, LO DICE EL ORACULO¡¡¡
Y el paroxismo se apoderó de la grey.
En el tablero aparecía una secuencia cabalística que tenía un dueño, predestinada para si desde que le fuera entregado, certificado absoluto de su pertenencia, único e intransferible.
Presa de la emoción que insufla una colectividad, un premio y la dicha, se sube la portadora del número de la bestia, mas, ¡oh¡ la bestia fue la señora que en medio de la euforia, su visión se nubló y quizás realmente vio en su amarillo cartón el numero que la llevaría a la primera de las glorias, dicen que cada quien ve lo que quiere ver.
Hubo algo de piedad por parte de la feligresía; la mujer fue tocada en su frente pero no se desmayó…el milagro no era para ella, no era la elegida, y con negra pena se bajó del atríl, suponemos que a mascullar su tristeza…y su vergüenza.
Luego del impase…
HAY UN SALVADO, LO DICE EL ORACULO¡¡¡
Y con escepticismo que traen estos impases se espero con impaciencia la aparición de verdadero bendecido.
Los incontables segundos se juntaban en una fila de zozobra, hasta que…
¡ALELUYA¡ AQUÍ ESTA EL ELEGIDO¡
El ciclo se repitió tres infinitas veces, no sin haber falsos elegidos y verdaderos marcados por la suerte, hasta que un nuevo cántico, esta vez mas aceptado, por actual y por convertirse en bálsamo para la tensión ardiente, lleno el aire por fin libre del incesante goteo; las palmas lo acompañaban sintió que tal vez las tres primeras revelaciones abría y mantenían un halo de esperanza que unía corazones, que dibujaba sonrisas y que alentaba anhelos. Los vecinos de hombro, apiñados a fuerza de espacio y necesidad de calor eran ahora grandes amigos que se daban apoyo, así supieran que en breves momentos sus vidas tomarían caminos distintos.
No estaba de mas desearles suerte, quizás ese hipócrita acto de generosa bienaventuranza, sería suma a la mía propia. Por una vez en el acto éramos todos uno.: la paz sea contigo.
Las esperanzas se redujeron a dos, la suerte a lo que quedara de esta migaja de fuerza de fe y a – verdaderamente – un milagro.
Dicho milagro se produjo, mas lejos de lo que yo hubiera querido, para dar abrazo beato a algún vecino (o para mi mismo) y en dos ocasiones la alegría se quedó en algún hogar anónimo.
…
RITO DE DESPEDIDA
“mariposas amarillas, Mauricio babilonia, mariposas amarillas que vuelan liberadas”
Así volaron los cartones amarillos luego de que se certificó el último elegido para la gloria pre navideña.
Y pegadas a esos cartones volaron todas las esperanzas que empujaron al gentío esa tarde-noche lluviosa de sábado.
La marcha final, con la promesa de un placebo musical y pirotécnico para quien se quedara, pero éramos muchos quienes el frío y la desesperanza nos empujaron al mundo real, ese donde no hay milagros sino trabajo escaso y mal pago y espacio para fantasear sobre un “qué hubiera pasado si…” única ilusión del que nada obtuvo.
Un largo camino a pie fue la garantía de regreso a casa, pues la turba que vivía más lejos ocupaba el escaso transporte que perezosamente transitaba por el mojado asfalto circundante del pulmón de la ciudad, todos sin excepción, queríamos salir en coche…pero solo lo pudieron hacer seis: los elegidos por el milagro.
Solo seis tuvieron ÉXITO; para los demás el éxito es solo un bingo; un juego de azar.
jueves, diciembre 02, 2010
HUMOR POLITICO Y CORRECTO
En estados como el nuestro, este tipo de publicaciones pueden generar censura; pueda ser que me chucen el blog, y que me hagan extinción de dominio, o que, me señalen como amigo de Chavez...preguntenmene cuanto me importan las anteriores opciones.
en un mundo libre, la libertad no consiste en decir lo que se quiere, sino en afirmar lo que se siente.
(por eso le chucé supágina)
lunes, noviembre 29, 2010
La página perdida.
¿Quién pudiera estar interesa
do en arrancar una página del libro de la vida de un ser anonimo,un cualquiera?
¿Nadie?.
No lo sé.
Solo sé que la habían arrancado y que ya no estaba más allí; que me hacía falta.
Pero la vida, como los libros siempre se encarga de recordar todo lo que a la memoria no le alcanza.
Fue entonces cuando supe que esa pagina perdida del libro de mi vida, aquella que no dejó el borde dentado de una página arrancada...
La había retirado yo,
porque había quedado en blanco.
do en arrancar una página del libro de la vida de un ser anonimo,un cualquiera?¿Nadie?.
No lo sé.
Solo sé que la habían arrancado y que ya no estaba más allí; que me hacía falta.
Pero la vida, como los libros siempre se encarga de recordar todo lo que a la memoria no le alcanza.
Fue entonces cuando supe que esa pagina perdida del libro de mi vida, aquella que no dejó el borde dentado de una página arrancada...
La había retirado yo,
porque había quedado en blanco.
domingo, noviembre 28, 2010
Bautizo de lluvia
“La lluvia en el pecho era su bautismo”
Return of the Dark night, 1989.
Cubierto por la bruma de la noche y por la débil luz de un faro, parado allí, impasible, la sombra nocturna hacia su acecho, alimentaba sus ansias de venganza: La reproducción diaria e imposible de detener, de cobrarle su pasado a todos aquellos que él creía que se lo estaban reconstruyendo.
Exhalando, inhalando, pausando a fuerza su respirar en la asfixiante caverna de su armadura; viendo, ojeando…releyendo su ciudad.
Su vieja ciudad.
Acechaba.
Fue entonces cuando la oscura sombra vio salir por el techo del viejo edificio del teatro una pareja con un pequeño que caminaba tomado de sus manos.
Y comenzó a recrear antes sus fríos ojos la nueva función que representaba su tragedia con inexorable exactitud.
Paso a paso.
Instante a instante.
Pieza por pieza.
El libreto: el de siempre.
Los actores: otros, no importa cuales…ó... ¿debería importar?...
Entonces el frio de su mirada y el calor de su tensión interior empañaron sus ojos.
Return of the Dark night, 1989.
Cubierto por la bruma de la noche y por la débil luz de un faro, parado allí, impasible, la sombra nocturna hacia su acecho, alimentaba sus ansias de venganza: La reproducción diaria e imposible de detener, de cobrarle su pasado a todos aquellos que él creía que se lo estaban reconstruyendo.
Exhalando, inhalando, pausando a fuerza su respirar en la asfixiante caverna de su armadura; viendo, ojeando…releyendo su ciudad.
Su vieja ciudad.
Acechaba.
Fue entonces cuando la oscura sombra vio salir por el techo del viejo edificio del teatro una pareja con un pequeño que caminaba tomado de sus manos.
Y comenzó a recrear antes sus fríos ojos la nueva función que representaba su tragedia con inexorable exactitud.
Paso a paso.
Instante a instante.
Pieza por pieza.
El libreto: el de siempre.
Los actores: otros, no importa cuales…ó... ¿debería importar?...
Entonces el frio de su mirada y el calor de su tensión interior empañaron sus ojos.
Lloró.
Y el llanto se confundió con la pertinaz lluvia que azotaba el fracturado asfalto.
Así, volvió a tocar el prologo de su pasado.
Y volvió a escribir su juramento.
Luego la sombra extendió su manto y acompañado por la bruma…
Saltó.
Y, por enésima vez, el bautizo quedó conjurado.
Agosto 27,2000
mas allá de un homenaje evidente - y vaya que si lo es - también sigue la historia de la venganza; "ojo por ojo y el mundo quedará ciego
- Ghandi -
para aquellos que desde la venganza han creado historias para-lelas
EL VIAJE
Siempre he creído que lo mejor de un viaje es el viaje mismo, no la estadía en el lugar de destino.
Mientras se viaja se juega con la fantasía; se lanzan los dados que marcarán las probables facetas que el tiempo en el lugar de destino ha de configurar.
El viaje lo permite todo hasta la emoción de creer que será perfecto.
Mientras se viaja se juega con la fantasía; se lanzan los dados que marcarán las probables facetas que el tiempo en el lugar de destino ha de configurar.
El viaje lo permite todo hasta la emoción de creer que será perfecto.
Cuántas veces no me sentí como el niño que se pegaba a la ventana de un bus a ver como el mundo le pasaba ante los ojos a mayor velocidad de lo que sus pensamientos se lo permitían: una imagen tras la otra alimentando su cabeza, el hogar de su fantasía.
Yo era ese niño.
Ahora veo que el viaje que se emprende, y el destino al que se quiere llegar en mucho se parece a la vida:
Entre más y más lo recorro aun mayor es el placer que me significa vivirlo y menor la necesidad de tocar el destino que a todos nos espera.
jueves, noviembre 25, 2010
La Advertencia
Cuantas veces les dije, les advertí el peligro, pero no me escucharon.
Y cuantas veces más se rieron porque me veía demasiado loco.
Les grite.
Les escribí en las paredes
Lo anuncié por la radio, prensa y t.v.
Incluso me metí en cada uno de ustedes y lo tallé en sus corazones.
Les dije que era un error, un grande y gravísimo error.
Pero no, nadie quiso hacerme caso.
Siempre me vieron pequeño, demasiado insignificante., y , por si fuera poco se encargaron de decirle al resto del mundo que estaba demasiado loco, muy muy loco.
Me faltó incluso subirme a la cima de una colina (vaya que me hubiera gustado hacerlo) y gritar a pulmón reventado sobre la ciudad a ver si les llovía en las cabezas y entraban en razón, pero no, nadie quiso escuchar.
Todo fue un esfuerzo inútil, todo fue…en vano.
Ya nada los salvará.
Ni yo ni nadie podrá evitar que sobrevenga la tragedia, y cuando quieran hacer algo para remediarlo…
Será muy tarde ya.
Recuerden todas las risas que profirieron después de mis palabras, con mis advertencias, cuando suceda no servirán de nada; ni siquiera me servirá reírme de ustedes, en contraprestación, pues no tendrá nada de sentido, y todo lo que puedan pensar será tristemente obsoleto…porque de nada servirá.
Cuántas veces les dije, les advertí el peligro, pero no me escucharon.
¡Siempre pensé que de alaguno de ustedes nacería la elocuencia necesaria para entender mis palabras¡
Ni con gestos, mímica ó cualquier otro argumento quisieron dar crédito a mi historia.
Si al menos uno, solo uno de ustedes hubiera creído en mi; pero no, nadie lo hizo…
Ahora, ya todo es inútil.
Y solo yo podré tener lo que siempre quise compartir con ustedes.
miércoles, noviembre 24, 2010
Leyendas de hombres y diablos
Supe de un hombre que quería venderle el alma al diablo, porque su vida giraba en torno a un luminoso diamante, y sentía que no podría vivir si no lo obtenía.
Solo lo separaba un cristal de la vitrina que estaba entre él y el brillante objeto de su obsesión, y el dueño de la joya, que la guardaba celosamente.
El trato era sencillo; el alma por el diamante. El alma no valía nada para este individuo sin el diamante, pero las leyendas decían que el diablo apreciaba y valoraba mucho las almas que le eran vendidas, de modo que no tenía nada que perder, pero si mucho por ganar: nada menos que aquello que le daba sentido a su anónimo existir
Caminando por una calle oscura con los pies en las baldosas y la mente en la imagen del diamante, se le acercó el diablo, disfrazado de vendedor de dulces, y una vez que logró entablar conversación, se reveló y puso las condiciones del negocio, que se estilaba muy cercano a lo que el hombre estaba dispuesto a pagar…caro precio pero, al final un intercambio, toma lo que quieres, dame lo que necesito.
El acuerdo fue pactado: el hombre sería dueño de un diamante, su anhelado diamante y el diablo seria propietario de su alma; lo que vino ese día a saber le hombre es que el maligno era el mismo dueño del diamante que tanto quería.
Una dicha inundo su corazón y sentía como el brillante frio de cada arista de la preciada joya entraba por sus ojos...Una enorme sonrisa fue el signo de que ya, por fin, obtenía lo que tanto ansiaba.
Solo lo separaba un cristal de la vitrina que estaba entre él y el brillante objeto de su obsesión, y el dueño de la joya, que la guardaba celosamente.
El trato era sencillo; el alma por el diamante. El alma no valía nada para este individuo sin el diamante, pero las leyendas decían que el diablo apreciaba y valoraba mucho las almas que le eran vendidas, de modo que no tenía nada que perder, pero si mucho por ganar: nada menos que aquello que le daba sentido a su anónimo existir
Caminando por una calle oscura con los pies en las baldosas y la mente en la imagen del diamante, se le acercó el diablo, disfrazado de vendedor de dulces, y una vez que logró entablar conversación, se reveló y puso las condiciones del negocio, que se estilaba muy cercano a lo que el hombre estaba dispuesto a pagar…caro precio pero, al final un intercambio, toma lo que quieres, dame lo que necesito.
El acuerdo fue pactado: el hombre sería dueño de un diamante, su anhelado diamante y el diablo seria propietario de su alma; lo que vino ese día a saber le hombre es que el maligno era el mismo dueño del diamante que tanto quería.
Una dicha inundo su corazón y sentía como el brillante frio de cada arista de la preciada joya entraba por sus ojos...Una enorme sonrisa fue el signo de que ya, por fin, obtenía lo que tanto ansiaba.
Ahora, el individuo tiene el diamante.
Pero ya nunca tendrá alma para entender para qué diablos tiene un diamante…
martes, noviembre 23, 2010
Teoria de la máscara
Está dentro de las máximas preocupaciones del ser, el encontrar la plenitud total. Felicidad, la llamarían algunos.
Pero en tan enconada tarea estos seres solemos olvidar que resulta mas practico buscar la manera de adaptarnos al ambiente y no modificar este en a favor de nosotros, máxime cuando el único mundo que queremos ver perfecto es el nuestro… ¿darwiniano, no?
La llamada “felicidad” no es otra cosa que la transformación de nuestras condiciones reales externas, a las expectativas que cada quien posee. Yo, por ejemplo sigo aferrado a una expectativa, y han sido tantas las ocasiones en que me he planteado lo conveniente o no de mantenerla, que en ocasiones me detesto por tener tan poco carácter para asumir ciertas cosas.
La debilidad parcial que ello denota es la primera barrera que otros al igual que yo tienen enfrente y, de otro lado, la felicidad.
No consiste pues en una debilidad mental ni física; nisiquiera emocional, sino en una escasa fortaleza para buscar alternativas “planes B” con los cuales retomar el curso de una vida feliz.
Por lo que se suele buscar ese valor escaso en el reforzamiento de algunas fortalezas del ser, como su capacidad de crear – o destruir – según sea el caso.
Tal recurso representa nada mas que un escape, pretender mimetizar esa realidad que no podemos transformar, pegarle un parche.
Y a través de ese ejercicio han surgido muchos hombres y mujeres importantes, que mientras se escapaban de su debilidad encuentran el camino de su máxima fortaleza, y tal vez fueron personas felices por ello… aunque solo ese o esos seres en particular conocen su procesión interior.
La evolución de estos hechos nos muestra una transición anhelo→ realidad→ debilidad→ desvío de esta→ fortaleza→ coraza→ máscara.
Tras la máscara esta el ser débil; algunos tienen una, otros, un completo ajuar.
El vestido de la debilidad es y será siempre una máscara, en ocasiones fuerte como roca, otras, flexible, algunas otras resistente al desgaste, pero indefectiblemente una máscara.
Incluso hasta la posición de parecer autentico y de creerse el cuento es una máscara que disfraza alguna bajeza, un componente blando de la anatomía de nuestra utópica realidad.
A qué músico famoso no le habrá pasado que llegó a ese punto de grandeza por escapar de un amor imposible→ su debilidad, y llego a la cima; o que pintor se dedico a plasmar sus frustraciones y resultaron ser tan universales que lo hicieron ídem.
O por si es solo coincidencia recordar al tipo blando de la clase que un buen día cambió de actitud y se convirtió en el eje de su propio ambiente; loado y admirado, respetado y querido, odiado y envidiado, signos estos últimos de algún grado de importancia social.
Ejemplos que a todas luces vislumbran un hecho que para mi es completamente claro: no ha habido ningún gran logro en la humanidad basado en la genialidad de nadie, sino en un momento de debilidad.
Si, la historia se hace con debilidades y máscaras, algunas más caras que otras.
Entendiendo la evolución del mundo, ya sea individual o social, bajo este criterio (o más bien regidos con fe en la anterior aseveración)el mundo nada sería sin los débiles que en su único acto de valor lo pusieron a girar a su acomodo.
Tampoco estoy abogando por la debilidad de nadie, aunque de pronto si la mia, pero veo que el arte de construir mascaras no es de valientes
Primero, porque no lo necesitan.
Segundo, porque no existen.
El día que dibuje el primer boceto de mi mejor mascara estaba en un momento tan grande de debilidad que solo e esa mascara veía la oportunidad de sobrevivir.
Como si yo fuera de cera y un fuego cercano me estuviese derritiendo irremediablemente y creyera que haciendo un nuevo y buen molde me permitiera sobrevivir.
El día que visualicé mi primer gran máscara había llorado y renegado de mi debilidad tanto que incluso pensé que esta no me dejaría nisiquiera hacer el primer trazado de mi boceto…
Pero surgió mi único acto de “valentía”, así que…
Tomé papel y lápiz y con denuedo comencé a cruzar y cruzar líneas; borraba, rayaba; lo intentaba de nuevo. Ensayo y error. Como se estila en el lenguaje científico.
Hasta que en la hoja arrugada y pálida surgió algo con cierta forma, y lo que ante mis ojos tenía, pareció ser la solución.
Pero como se dice coloquialmente, una cosa es lo que está en el papel y otra muy diferente es la que debería estar recreada por fuera de este.
Porque aunque el dibujo fuera estéticamente bello, matemáticamente perfecto, racionalmente lógico, era materialmente imposible.
Así que continué trazando y dibujando y haciendo y deshaciendo y trazando y borrando…intentándolo.
Hoy, creo que mi vida se mueve con un intento como motor y una debilidad como tracción; viendo y releyendo cada día que pasa mi primer boceto y sus subsiguientes, siempre queriendo ser cualquiera de ellos, porque aún siendo experimentos, son los moldes en los cuales me quisiera verter.
Mientras tanto, vivo en esta máscara que me hace un tanto feliz (ó…un tonto feliz).
Pero las mascaras por fuertes, flexibles ó resistentes al desgaste, alguna vez se rompen, y antes de que eso suceda debo elaborar una nueva.
Por ahora mi único remedio, escape y ruta seguirá siendo escribir.
Medellín, noviembre de 1.999.
Pero en tan enconada tarea estos seres solemos olvidar que resulta mas practico buscar la manera de adaptarnos al ambiente y no modificar este en a favor de nosotros, máxime cuando el único mundo que queremos ver perfecto es el nuestro… ¿darwiniano, no?
La llamada “felicidad” no es otra cosa que la transformación de nuestras condiciones reales externas, a las expectativas que cada quien posee. Yo, por ejemplo sigo aferrado a una expectativa, y han sido tantas las ocasiones en que me he planteado lo conveniente o no de mantenerla, que en ocasiones me detesto por tener tan poco carácter para asumir ciertas cosas.
La debilidad parcial que ello denota es la primera barrera que otros al igual que yo tienen enfrente y, de otro lado, la felicidad.
No consiste pues en una debilidad mental ni física; nisiquiera emocional, sino en una escasa fortaleza para buscar alternativas “planes B” con los cuales retomar el curso de una vida feliz.
Por lo que se suele buscar ese valor escaso en el reforzamiento de algunas fortalezas del ser, como su capacidad de crear – o destruir – según sea el caso.
Tal recurso representa nada mas que un escape, pretender mimetizar esa realidad que no podemos transformar, pegarle un parche.
Y a través de ese ejercicio han surgido muchos hombres y mujeres importantes, que mientras se escapaban de su debilidad encuentran el camino de su máxima fortaleza, y tal vez fueron personas felices por ello… aunque solo ese o esos seres en particular conocen su procesión interior.
La evolución de estos hechos nos muestra una transición anhelo→ realidad→ debilidad→ desvío de esta→ fortaleza→ coraza→ máscara.
Tras la máscara esta el ser débil; algunos tienen una, otros, un completo ajuar.
El vestido de la debilidad es y será siempre una máscara, en ocasiones fuerte como roca, otras, flexible, algunas otras resistente al desgaste, pero indefectiblemente una máscara.
Incluso hasta la posición de parecer autentico y de creerse el cuento es una máscara que disfraza alguna bajeza, un componente blando de la anatomía de nuestra utópica realidad.
A qué músico famoso no le habrá pasado que llegó a ese punto de grandeza por escapar de un amor imposible→ su debilidad, y llego a la cima; o que pintor se dedico a plasmar sus frustraciones y resultaron ser tan universales que lo hicieron ídem.
O por si es solo coincidencia recordar al tipo blando de la clase que un buen día cambió de actitud y se convirtió en el eje de su propio ambiente; loado y admirado, respetado y querido, odiado y envidiado, signos estos últimos de algún grado de importancia social.
Ejemplos que a todas luces vislumbran un hecho que para mi es completamente claro: no ha habido ningún gran logro en la humanidad basado en la genialidad de nadie, sino en un momento de debilidad.
Si, la historia se hace con debilidades y máscaras, algunas más caras que otras.
Entendiendo la evolución del mundo, ya sea individual o social, bajo este criterio (o más bien regidos con fe en la anterior aseveración)el mundo nada sería sin los débiles que en su único acto de valor lo pusieron a girar a su acomodo.
Tampoco estoy abogando por la debilidad de nadie, aunque de pronto si la mia, pero veo que el arte de construir mascaras no es de valientes
Primero, porque no lo necesitan.
Segundo, porque no existen.
El día que dibuje el primer boceto de mi mejor mascara estaba en un momento tan grande de debilidad que solo e esa mascara veía la oportunidad de sobrevivir.
Como si yo fuera de cera y un fuego cercano me estuviese derritiendo irremediablemente y creyera que haciendo un nuevo y buen molde me permitiera sobrevivir.
El día que visualicé mi primer gran máscara había llorado y renegado de mi debilidad tanto que incluso pensé que esta no me dejaría nisiquiera hacer el primer trazado de mi boceto…
Pero surgió mi único acto de “valentía”, así que…
Tomé papel y lápiz y con denuedo comencé a cruzar y cruzar líneas; borraba, rayaba; lo intentaba de nuevo. Ensayo y error. Como se estila en el lenguaje científico.
Hasta que en la hoja arrugada y pálida surgió algo con cierta forma, y lo que ante mis ojos tenía, pareció ser la solución.
Pero como se dice coloquialmente, una cosa es lo que está en el papel y otra muy diferente es la que debería estar recreada por fuera de este.
Porque aunque el dibujo fuera estéticamente bello, matemáticamente perfecto, racionalmente lógico, era materialmente imposible.
Así que continué trazando y dibujando y haciendo y deshaciendo y trazando y borrando…intentándolo.
Hoy, creo que mi vida se mueve con un intento como motor y una debilidad como tracción; viendo y releyendo cada día que pasa mi primer boceto y sus subsiguientes, siempre queriendo ser cualquiera de ellos, porque aún siendo experimentos, son los moldes en los cuales me quisiera verter.
Mientras tanto, vivo en esta máscara que me hace un tanto feliz (ó…un tonto feliz).
Pero las mascaras por fuertes, flexibles ó resistentes al desgaste, alguna vez se rompen, y antes de que eso suceda debo elaborar una nueva.
Por ahora mi único remedio, escape y ruta seguirá siendo escribir.
Medellín, noviembre de 1.999.
domingo, noviembre 21, 2010
El crítico en su laberinto
Había querido dedicarse a las letras.
Y de seguro no le hubiese ido tan mal, habría tenido algún reconocimiento, pero como le sucede a todos aquellos que quieren hacer algo de sus vidas, no es lo que se haga, sino el camino que se tome para obtenerlo lo que determina como le va a ir.
Se dedico a la crítica de otros libros.
Quería, sin duda alguna, levantar algunas ampollas, hacer las gracias de Cronos frente a Urano o de Zeus frente a Cronos, parricidio literario para ocupar sus lugares.
Entonces abrió un blog.
Y cada semana afilaba su aguijón, procesaba su ponzoña visceral y enfilaba a aquel titán que le pudiera ofrecer alguna razón para darle pelea.
Para hacer más rimbombante, más tenebrosa su avanzada tuvo que reconocer que su nombre era absolutamente anodino y se encapuchó en un nombre sustancialmente más efectista, más dramático.
El nombre, lo sacó del hermano de un escritor irlandés (aunque, empero, ponerse el nombre del hermano de un escritor de mayor talla, en ultimas era hacerse más anodino), y el apellido de un retruécano (o quizás un error de transcripción) de un científico que nació casi en el mismo paralelo pero muchos kilómetros al este que el hermano del escritor, el irlandés. Con el tiempo dejaría ver en sus textos que algo de alquimista tenía como camino frustrado.
Las letras le salían, supuraban, dirían otros (los autores que aporreaba con su verbo) y pudo escribir muchas columnas.
Hacer esto traía sus gratificaciones; por una parte, podría preciarse de ser un lector consumado de grandes autores, lo que le daba cierto aire intelectual muy bueno para excitar feromonas femeninas (y masculinas, por si su señor Hyde se lo exigía) por otra parte, de ser un valiente lancero que atacaba molinos de viento inamovibles del mundo editorial, y desde otro flanco, hacerse a un público, en todo caso inferior a su capacidad de escribir que admiraba ídem condición.
Quizás sus letras no eran tan eficientes, porque cada narración le acompañaba de un fotograma (descolgado de internet, por supuesto, hoy en día es así), donde casualmente se repetía un esquema: una mujer desnuda era protagonista del testimonio grafico de respaldo, una vieja estrategia de mercadeo, tan vieja que así fue como la especie humana plagó esta tierra…Y todas las demás especies animales también.
Por cierto, la foto de su perfil era la de una mujer que ciertamente recordaba las actrices porno de los 70´s, una pecosita sonriente en traje de baño.
Eso le daba un velo más misterioso a su existencia literaria: ¿sería una mujer? ¿Sería un hombre oculto tras la foto de una mujer y un seudónimo masculino? ¿Sería un alma en el cuerpo equivocado? (esas cosas suelen alimentar la leyenda)
Hace poco ganó un premio…el derrotero que se había trazado tuvo algún paupérrimo fruto (en tiempos de hambre, una castaña es una deliciosa manzana)
Y su pecho (¿o pechos?, ver reflexión precedente) se había hinchado como el de un pavo en celo.
Ahora había ganado un escudo en su menaje de guerra de letras, y la luciría con desenfado y una pizca de vanagloria…algunos detractores dicen que critica porque se siente incapaz de tocar el Olimpo de sus criticados, otros porque fue desterrado del edén. Es un alacrán acido que pica otros cuerpos porque sabe que si pusiera su aguijón en sí mismo, no lo mataría el veneno, sino saber que no hay nada que mate más, que aquello con lo que vivimos en nuestro interior.
Se dedico a la crítica de otros libros.
Quería, sin duda alguna, levantar algunas ampollas, hacer las gracias de Cronos frente a Urano o de Zeus frente a Cronos, parricidio literario para ocupar sus lugares.
Entonces abrió un blog.
Y cada semana afilaba su aguijón, procesaba su ponzoña visceral y enfilaba a aquel titán que le pudiera ofrecer alguna razón para darle pelea.
Para hacer más rimbombante, más tenebrosa su avanzada tuvo que reconocer que su nombre era absolutamente anodino y se encapuchó en un nombre sustancialmente más efectista, más dramático.
El nombre, lo sacó del hermano de un escritor irlandés (aunque, empero, ponerse el nombre del hermano de un escritor de mayor talla, en ultimas era hacerse más anodino), y el apellido de un retruécano (o quizás un error de transcripción) de un científico que nació casi en el mismo paralelo pero muchos kilómetros al este que el hermano del escritor, el irlandés. Con el tiempo dejaría ver en sus textos que algo de alquimista tenía como camino frustrado.
Las letras le salían, supuraban, dirían otros (los autores que aporreaba con su verbo) y pudo escribir muchas columnas.
Hacer esto traía sus gratificaciones; por una parte, podría preciarse de ser un lector consumado de grandes autores, lo que le daba cierto aire intelectual muy bueno para excitar feromonas femeninas (y masculinas, por si su señor Hyde se lo exigía) por otra parte, de ser un valiente lancero que atacaba molinos de viento inamovibles del mundo editorial, y desde otro flanco, hacerse a un público, en todo caso inferior a su capacidad de escribir que admiraba ídem condición.
Quizás sus letras no eran tan eficientes, porque cada narración le acompañaba de un fotograma (descolgado de internet, por supuesto, hoy en día es así), donde casualmente se repetía un esquema: una mujer desnuda era protagonista del testimonio grafico de respaldo, una vieja estrategia de mercadeo, tan vieja que así fue como la especie humana plagó esta tierra…Y todas las demás especies animales también.
Por cierto, la foto de su perfil era la de una mujer que ciertamente recordaba las actrices porno de los 70´s, una pecosita sonriente en traje de baño.
Eso le daba un velo más misterioso a su existencia literaria: ¿sería una mujer? ¿Sería un hombre oculto tras la foto de una mujer y un seudónimo masculino? ¿Sería un alma en el cuerpo equivocado? (esas cosas suelen alimentar la leyenda)
Hace poco ganó un premio…el derrotero que se había trazado tuvo algún paupérrimo fruto (en tiempos de hambre, una castaña es una deliciosa manzana)
Y su pecho (¿o pechos?, ver reflexión precedente) se había hinchado como el de un pavo en celo.
Ahora había ganado un escudo en su menaje de guerra de letras, y la luciría con desenfado y una pizca de vanagloria…algunos detractores dicen que critica porque se siente incapaz de tocar el Olimpo de sus criticados, otros porque fue desterrado del edén. Es un alacrán acido que pica otros cuerpos porque sabe que si pusiera su aguijón en sí mismo, no lo mataría el veneno, sino saber que no hay nada que mate más, que aquello con lo que vivimos en nuestro interior.
Basado en hechos y personajes reales; cualquier parecido con la realidad, lo hice a proposito.
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